L'estiu és l'època de llegir aquelles lectures que hem acumulat al llarg de l'any tot esperant satisfer aquell desig de devorar els llibres que teníem pendents, calmant així la mala consciència d'haver demorat la lectura amb l'excusa del cansament o la manca de temps. Pot passar que haguem de destriar entre tot el bagatge literari que hem emmagatzemat per donar sortida, ingènuament, en aquestes tardes estivals perquè no tota narrativa és adient. Encaixen molt bé les històries de viatges a països exòtics, llocs emblemàtics, entranyables o aventurers perquè ens teletransporten sense moure'ns del lloc. És el que tenen els llibres, la màgia de fer-nos viure les experiències que estem llegint. És clar, els relats d'intriga o misteri funcionen a la perfecció asseguts sota el paraigües a la platja; són relats agraïts, distreuen i no problematitzen. Per això un diari de tirada espanyola acompanya l'edició d'alguns dies entre setmana amb novel·les d'intriga d'autors hispànics. La platja o la pisicina són incompatibles amb Kafka, Proust o Krugman, mentre que convida a les lectures trivials de la novel·la negra o romàntica i és, en aquesta línia, que les editorials veuen com, sortosament, s'incrementen les vendes dels llibres de butxaca, lleugers en tots els sentits de la paraula, que ajuden a separar-nos de la rutina i a gaudir sense més ni més. Quan estem fent la maleta i toca omplir l'espai destinat als llibres es produeix una sensació excitant a l'hora d'escollir els títols que hi posarem. De sobte, els dubtes ens assalten, quins són els que realment llegirem, quin ens fan més il·lusió, quins ens convé o la lectura de quins serà compatible amb el soroll ambiental. I si ens equivoquem, l'error no és tan greu.
