És un mot senzill, un concepte gairebé irrefutable. Són el conjunt de funcions que resisteixen, temporalment, a la mort, i la mort és el que realment persisteix, però la vida és el gran miracle, sobretot en aquesta part del planeta on s'ha bastit tota una filosofia religiosa a partir de la mort, el patiment i la culpa. Sembla mentida que els adoradors de la mort vulguin imposar-se a la resta precisament com a defensors de la vida.
La Setmana Santa és la penitència que, en aquest encara celtibèric país, ens imposen als que simplement volem celebrar l'arribada de la primavera, el renaixement de la vida. De cop i volta ens veiem rodejats de capes negres i de sinistres tambors, desfilades de soldats, de penitents i d'esquelets, sagrats cors que gotegen sang i instruments de tortura alçats com si fossin les banderes de l'exèrcit de la mort.
Aquell Jesús que acaba d'entrar a Jerusalem amb alegria, entre palmes i llorers, s'ha de veure cada any crucificat pels fanàtics d'aquesta religió de l'obscurantisme, que ha sobreviscut incomprensiblement al progrés de la ciència i de la tècnica. Vint-i-un segles després encara s'aixequen ares de sacrifici i s'ofereixen als creients la sang i la carn del fill del déu, per a redimir els pecats, com si la justícia i la memòria fossin això.
Però la vida malgrat tot segueix, i després de la setmana de la mort, torna altra vegada la normalitat, les figures sagnants es guarden als magatzems, els manaies deixen les seves llustroses armes , la gent arriba de les segones residències per a menjar-se un mona de xocolata farcida de figuretes paganes i la resta intentem anar aprenent a viure, perquè sabem que la mort ens arribarà igualment, pertanyem a la secta que pertanyem.
